La journée a été rude et tu n’as pas eu le temps de souffler. Lundi, mardi et mercredi sont les jours obligatoires dans lesquels tu rends une multitude de devoirs et de rapports de stage. Ils servent à suivre ton parcours durant toute l’année de stage et, à la fin de l’année, on te fait une moyenne de tous ces devoirs en plus de noter la pertinence des contrôles que tu donnes à faire à tes élèves, puis on te donne - ou pas - ton diplôme d’enseignante. Ce qui fait que, toutes les deux semaines, on te laisse la fin de la semaine pour réviser et préparer tes futurs rapports, tu n’as rien à faire. Pas de cours à donner, pas de cours à suivre, rien à rendre - tu restes dans ta chambre. Du jeudi au dimanche, le temps est long. La plupart des gens, à ta place, seraient aux anges. Mais toi, t’en as marre d’être toute seule dans une chambre, enfermée, le nez dans la paperasse. Toutes ces années passées seules, ou presque, t’ont épuisée mentalement. Tu rêves de devenir plus ouverte, moins paranoïaque, de pouvoir enfin t’offrir une vraie vie sociale. Mais c’est plus fort que toi.

Alors t’es là, toute seule, à deux heures du matin. Assise sur l’un des hauts tabourets du bar de la maison des pensionnaires, un jeudi en pleine nuit, un verre de whisky-coca devant les yeux. Personne ne vient ici en semaine, les pensionnaires préfèrent de loin leurs chambres quand il n’y a pas de soirée en vue - le samedi, Lux Regina organise des soirées, tout le monde le sait. Elles sont incroyables et demandent beaucoup d’énergie. Mais ce samedi, tu n’iras probablement pas. La déprime qui te gagne te force à t’isoler davantage. Tu n’arrives pas à renier ta nature - qui ne l’est pas, mais l’est devenue. Le gang et ces histoires t’ont bien plus touchée que tu ne le pensais et ton masque invoque le mal dans tes tripes. T’es fatiguée. Quelque part, t’aimerais parler à quelqu’un qui comprendrait ta douleur, à qui tu pourrais tout raconter - tu n’as jamais rien dit à personne à ce propos. Tu n’as jamais pu extérioriser, expliquer cette paranoïa qui s’est créée en toi suite à ta fuite précipitée. Techniquement, tu es venue ici pour rester en vie, mais tu es toujours en fuite. S’ils te retrouvent, tu es toujours en danger. Tu ne seras jamais libre, pas vraiment.

Tu te rappelles d’un rêve que tu as fait l’un de ces soirs, ceux où tu t’évades, tu décides de penser en regardant le plafond, comme ça. Dans ce rêve, tu t’es vue retourner à Londres et faire face au gang. Tu as utilisé ton pouvoir pour les forcer à se retourner contre le Boss et tu les as démantelé à l’aide de quelques mots. Tu les a forcés à déposer l’argent dans des associations, et tu leur a demandé de jeter les caisses d’armes et de drogue dans la Tamise. Si seulement c’était possible, tu seras très certainement libérée de leur emprise. Mais utiliser ton don contre ces enfoirés reviendrait à une solution de facilité. Tu n’as pas besoin de vengeance pour t’en sortir - bien que tu ne voies pas le bout de cette mascarade.

Tu bois à ta solitude, pensive. Autour de toi, un silence parfait. Ta vision se floute depuis quelques minutes maintenant - tu t’en es enfilé combien, des verres ? Deux, trois ? Tu ne tiens pas vraiment l’alcool, et tu n’as pas spécialement beaucoup mangé ce soir. Tu t’affales sur le bar, le verre au bout des doigts. Tu places ton poignet gauche sous ton menton, la main posée sur ton bras droit. Tu t’amuses à faire tourner le liquide à l’intérieur, tout en fixant ce verre avec la plus grande attention. La moue sur ton visage exprime l’ennui et la peine. C’était bien d’être seule, au début. Mais ça, c’était avant… Le liquide tourne, tourne et entraîne tes sens avec lui. Si bien que tu ne réagis pas tout de suite quand finalement tu entends des pas depuis le couloir menant vers la maison des pensionnaires. Des pas faibles, lents, mais bien audibles.

Si un élève te voit dans cet état… T’es foutue, ma belle. Tu relèves la tête, curieuse, et la penche sur ta droite dans le but de discerner une silhouette. Une chevelure ébène approche, tu souris. Tes joues sont rouges, tu es éméchée; l’alcool peut te rendre triste, mais également joyeuse pour un rien. La vue de l’une de tes seules amies te rend l’euphorie que tu as perdu il y a bien longtemps.

— Aaaart ! T’es venue pour moi c’est trop bien, vieeens, viens là, là regarde, iciii...

Tu tires le tabouret de bar à tes côtés, mais celui-ci s’avère un peu trop lourd pour toi. Il vacille, tu le tiens du bout des doigts et tu grimaces en tentant de le relever : c’est un succès. Il se redresse et toi, tu descends de ton tabouret, posant le verre sur le bar - la délicatesse n’est pas ton fort quand l’alcool rencontre ton sang. Tu prends le tabouret à deux mains et le glisse un peu plus loin du bar pour permettre à ton amie de s’asseoir, tu titubes. Tu te tournes vers elle et tu la regardes intensément, sans un mot, quelques secondes durant. Ce sourire se transforme en une moue emplie de détresse et tu t’élances vers elle, les bras ouverts. Tu sais qu’elle n’aime pas être prise au dépourvue, mais elle t’a déjà vu dans cet état et connaît par cœur ton côté tactile-trop-bourré. Tu blottis ton menton dans son épaule, la serrant contre toi comme si elle allait s’envoler.

— Coucouu... dis-tu, tentant de cacher ton chagrin derrière un semblant foireux d’enthousiasme - personne n’y mordrait.

Elle resserre son étreinte et tes paupières se couchent; tu profites de ce moment comme si c’était ton dernier. Ses mots t’arrachent un léger sourire rassuré. L’amour que tu lui portes te fait te sentir moins seule; sa main te tire jusqu’au bar et elle te fait t’asseoir. Tu n’es déjà plus très lucide et ta tête oscille, tu as perdu une partie de ta force en même temps que tes inhibitions. Alors qu’elle s’installe à tes côtés, tu lui lances un sourire joyeux tandis qu’elle recherche à te rattraper; elle se sert un cocktail alcoolisé et te tend un verre d’eau. D’une moue boudeuse, tu saisis le verre en la regardant l’air de dire « meeeeh ». Une larme avait coulé sur ta joue et tu avais vraisemblablement oublié de l’essuyer - tu ne l’avais même pas remarquée, à vrai dire. D’une voix atténuée, elle te demande de te calmer, de lui parler. Tu n’es pas du genre à te cacher derrière le masque avec un peu d’alcool dans le sang - plutôt l’inverse. Tu sais, tu sens que les mots sortent d’eux-mêmes, comme si tu souhaitais t’offrir entièrement à ton amie, trouver du réconfort après des milliers de jours passés dans la paranoïa et l’incertitude. Avant tout, tu te décides à obéir, pour une fois, et boire ton verre d’eau d’une traite. Tu déposes le récipient d’un coup sec sur le côté du bar avant d’être attirée par le regard d’Artesia. Elle attend.

— J’en ai marre d’être toute seule tout le temps… Je suis jamais moi-même, je passe mon temps dans ma chambre et j’en ai assez d’avoir peur de tout le monde. Je passe ma vie à me rappeler de trucs dont j’ai pas envie de me souvenir. J’ai pas de but, pas d’objectif, j’ai l’impression d’être là, et… dis-tu d’une voix tremblotante, émotive.

Tu marques une pause avant de baisser les yeux; tu n’arrives pas à soutenir un quelconque regard, c’est trop pour toi. Tu aurais coupé net si tu ne l’avais pas fait. Et tu voulais, quoi qu’il arrive, confier tes derniers secrets à ta meilleure amie. Parce qu’elle le méritait, et plus que tout, parce que tu en avais besoin. Ce n’est tout simplement pas humain de s’enfermer dans une tonne d’interrogations, de peurs et de doutes ainsi; tu finiras par craquer, tu le sais. Ton passé est devenu une obsession, bien que tu ne veuilles pas te l’avouer. Le fait que tu te protèges toujours ainsi résulte de ton expérience, ce n’est pas anodin, bien que tu prétendes le contraire.

Tu poses un coude sur le bar brusquement - l’alcool ne te permet pas de faire dans la finesse. Dans ta paume, tu ajoutes ton menton et tu fixes les doigts de ton amie, entremêlés sur le verre qu’elle vient de se servir. De ton autre main, tu viens faire tourner sa boisson, posant ton index et ton pouce sur le dessus du verre; tu tournes, tu tournes, ses doigts se redressent quelque peu pour ne pas stopper ton action et tu ressens une soudaine détresse. Ton esprit à tendance à virevolter lorsque tes émotions deviennent un peu trop puissantes; il se joue de toi, tentant de te faire croire que tout va bien. Mais sur tes joues roulent des perles luisantes, une à une. Tu es de celles qui pleurent sans broncher; ton visage reste impassible, tes paupières immobiles et des cils ne bougent pas d’un millimètre. Les larmes coulent d’elles-mêmes, indépendamment de ta volonté. Ce qui t'arrache un sourire gêné et un léger ricanement. Tu lâches son breuvage et viens essuyer ces billes humides qui ruinent le peu de maquillage que tu portes. C’est ton réflexe face à la vulnérabilité, à la faiblesse : faire bonne figure, sourire, donner l’illusion que ce n’est rien de grave.

— Ouuuh l’alcool c’est pas bien du tout ! Ça fait pleurer après. Je deviens trop sensible, haha… Parle-moi d’un truc toi, comme ça on oublie ! lances-tu soudainement à l’attention de ton amie.

Tu saisis son bras et le secoue légèrement de ta main libre. Ta tête tourne, tu oscilles entre sourires et moues dépressives. Tu comprends pas ce qu’il t’arrive.

Elle pose sa main sur la tienne, et ton cœur se met à fondre. Son visage semble soudain plus clair, malgré l’alcool dans ton sang qui ne cesse de faire des siennes. Ton regard prend une intensité que tu ne connaissais pas. C’est quand elle commence son discours que tes iris se voilent d’une couche humide qui cherche à s’échapper, à s’écouler le long de ton visage, mais tu résistes. Tu les retiens encore un peu. Encore un peu plus longtemps. Juste assez, pour le moment. L’un de ses mots te force à tout lâcher, et ton visage s’inonde davantage. Son étreinte te réchauffe d’une manière indescriptible et chacun de tes muscles se détend d’une seule traite, comme si ton corps arrêtait alors de lutter contre tout, contre le monde, contre toi-même. Tu deviens la proie de celle qui te serre contre elle, tes défenses tombent une à une et, étonnamment, un sourire apparaît aux coins de tes lèvres - faible, mais bien présent.

— Je t’ai- tentes-tu de murmurer, mais ta voix n’est pas assez puissante pour qu’Artesia t’entende ; tes mots passent inaperçus.

Oui, tu l’aimes. Tu veux lui dire que tu l’aimes beaucoup trop, qu’elle est précieuse à tes yeux. D’aussi loin que remonte ta mémoire, tu n’as jamais vraiment utilisé ces mots. Tu ne sais comment le dire, ni quand. Tu ne sais pourquoi. Alors tu ne dis rien, tu lui adresses un sourire meurtri bien que rayonnant. Mais, à cet instant, tu ressens un amour profond pour cette femme qui se trouve être ta meilleure amie. Il faut dire que tu n’es pas très familière à la notion d’amitié, chose que tu n’as connu presque qu’avec Artesia. C’est peut-être ça qui réchauffe ta poitrine à cet instant, c’est peut-être ça qui t’arrache un sourire aussi sincère. Tu ne remarques que maintenant l’importance de cette chose, ce concept qui t’étais jusque là flou ; après tout, avant cela, tu voyais les autres comme des pantins que tu pouvais manipuler à ta guise, des hypocrites qui ne servent qu’à te créer une vie sociale, une réputation, quelque chose de tangible à utiliser pour parler de « toi ». Un fil rouge à suivre coûte que coûte, quelque chose dont tu ne t’éloignerai pas. Mais la solitude accompagne cette trame, et cela ne t’a pas très bien réussi. Tu aimes l’amitié, et tu aimes ce sentiment de paix intérieure qu’il te donne. Par-dessus tout, tu aimes que ce soit Artesia, ton amie.

Elle se sert un verre, et tu lui tends le tien pour que celle-ci le remplisse ensuite. Par mimétisme, tu avales une gorgée à ton tour et tu te décides à l’écouter patiemment. Car elle a une proposition pour toi. Quand celle-ci t’avoue qu’elle a encore des choses à te cacher, ton sourire disparaît aussi vite qu’il est apparu. Ton visage se fige, et la curiosité prend le pas sur ton esprit.

— Pardon ? dis-tu d’un ton à la fois surpris et enragé. Deux ou trois ? Ok. Prépare-toi, parce que là tu vas parler, ma vieille, ajoutes-tu.

Tu saisis ton verre et le boit d’une seule traite devant les yeux ébahis d’Artesia. Les larmes s’arrêtent de couler et la seule chose qui t’importe à présent est le fait d’écouter ce qu’elle a à te dire, car tu t’inquiètes désormais. Et quelque chose te dit que ce n’est pas rien. Après tout, tu lui as caché ton passé depuis tellement de temps qu’il fallait bien que ça sorte un jour, qu’elle l’apprenne, d’une manière ou d’une autre. Elle sera donc la première personne à qui tes révélations vont s’adresser, et ton cœur commence à tambouriner. Tu t’éclaircis brièvement la voix avant de relever ton buste, tu te tiens droite, prête à tout raconter ; sans omettre le moindre détail. Tu comptes lui balancer ses « deux ou trois secrets » d’une traite sans qu’elle ne puisse se dérober ensuite.

— Quand j’étais petite, je suivais mon frère partout. Tellement partout que j’ai fini par côtoyer ses amis tous les soirs avec lui, sa « famille » comme il l’appelait, qui était en réalité un véritable gang pour lequel il était une sorte de chef. J’ai vu une lettre de Swish dans son tiroir quelques temps après, même si je ne savais pas ce que c’était, à la base - j’étais au courant de son pouvoir, il me divertissait avec pour me faire rire. Ça se passait bien jusqu’à ce qu’il crée un accident de voiture à cause de son pouvoir, avec moi et les parents dedans. Après, il est parti comme ça, sans rien dire, avant même que l’on sorte de l’hôpital ; du coup j’étais toute seule. J’ai continué à traîner avec la « famille », qui avait pris un nom, les WHITE, pour un acronyme que je n’avais pas le droit de connaître. J’étais une connaissance, j’étais respectée, mais ils ont décidé de faire de moi un membre à part entière de ce « gang », et depuis le départ de mon frère, Ayden, tout est parti en couilles. Pour te situer, depuis le début ils s’occupaient d’un trafic de drogues, mais à son départ c’est partit en trafic d’armes également, et d’autres choses dont je ne préfère pas parler. Et moi dans tout ça, j’étais utilisée parce que j’étais une femme, et ils me prenaient pour leur chose. Si bien que j’ai failli me faire violer le jour où j’ai découvert mon pouvoir, et j’ai fini par m’enfuir quand j’ai compris que le mec en question comptait me balancer aux autres : eux, quand tu t’enfuis ou que tu fais quelque chose de mal, ils attendent pas d’excuses, ils veulent ta mort. Je les ai vu à l'œuvre, et je voulais certainement pas mourir. Du coup pendant une semaine j’ai couru, je buvais l’eau de la rivière et je volais les magasins. Quand les flics m’ont retrouvé, ils m’ont ramené à la maison, c’est là où mes parents m’ont parlé de ma lettre et je suis partie le soir même pour être sûre qu’ils ne me retrouveraient pas, la police a prétendu ma mort. J’ai découvert qu’Ayden était ici, mais je lui ai jamais parlé, j’ai toujours fait en sorte de l’éviter… Et depuis, j’ai peur qu’ils me retrouvent, je vis dans une paranoïa extrême et je fais que ça, avoir peur, après un tel discours, tu baisses les yeux et te ressers un verre dans la foulée, embarrassée.

Un rire nerveux t’échappe, coupé par les larmes qui te reviennent soudainement, et la voix tremblotante, tu ajoutes :

— Ca peut paraître con, mais voilà ma hantise. Désolée, je parle beaucoup et quand je commence, je m’arrête pas... ton sourire disparaît, mais tu ne perds pas le nord pour autant. Avec le nombre de secrets que je viens de te donner, tu dois bien m’en donner une tonne.